Pirómano

Estás. Ahí, parado. Sentado. Caminando. Fumando. Bebiendo. Tomas un vaso de agua. Pero quieres cerveza. Caminas a la tienda. Compras 6. Regresas. Te sientas. Respiras. Tragas. Y ya no tienes sed. Estás Nervioso. Estás incompleto. Como la cerveza. La tienes. No quieres. La dejas. Se calienta. Empujas tus lentes. Siempre fuiste muy tranquilo. Nunca te gustó el alcohol. Sigues Nervioso. Caminas. Das 3 vueltas  al comedor. Te sientas en tu sofá. Observas. ¿Qué observas? Te pierdes. Te vas. Llevas casi 4.5 minutos así. Una mosca ha llamado tu atención. Gira. Baila. Hace bssst… bssst... Vuela. Tú no puedes volar. Te entretiene. Tu boca está cerrada. Y tu rodilla sube y baja. Tus uñas están arañando tu pantalón. La mezclilla te desespera. No es cómoda. Tampoco tu abrigo. Ahora hace calor. Y tu boca sigue cerrada. La mosca vuela. Se para en la pared. Te mira. Se burla. Y despega. Se va. ¿A dónde irá? Te arde el trasero. La espalda. Tienes comezón. No sabes dónde. Te rascas. Y no es el luga...

Si le pusiera dedicatoria perdería todo sentido. Así que puede resultar de cualquier parte hacia cualquier lugar. No es cierto. Me han contado cosas de ti. Me han contado que te gusta bañarte con pasas y nadar entre salsa de tacos al pastor. Eres rara. Me gustan tus pecas, y tus cejas poco pobladas, y me gusta tu risa, de mona lisa. Me ves, te veo, nos ven los de la otra cuadra. Porque nosotros somos los chicos del barrio, y las chicas tienen piojos y los chicos tienen microbios. Me gustan también tus ojos pequeños, y tu color de piel. También tu mochila, y hasta tu pantalón. Ese, que no te hace ver gorda. Te gusta el jarabe y te gusta el café. Me cae mal tu hermano, es torpe, y huele raro. No sé, nunca lo he olido pero en realidad apesta. Como a obo. -"¿Qué es obo?" Me gusta que no publiques nada en Facebook. Y me gusta que no sepas que me gustas aunque me encantas en realidad. Más que el delaware punch. Me gustas más que el cereal con choco-milk. Me gusta que te g...

Me contó Kafka mi buen amigo, que un día Gregor Samsa, amaneció siendo un bicho. Ay Kafka, ¿Para qué te mueres? Que te tengo un cuento buenísimo, un hit, un best Seller. Así como Gregor hoy yo amanecí yo siendo una mierda. Un mojón autentico. El olor, el color de mexicano promedio, la repulsión que sienten al verme, me ignoran y quieren deshacerse de mí. Ser una mierda es tan hermoso, mantienes tu distancia con la gente. Ojalá tuviera una cámara, sí, una de esas “Canon” que valen más que mi propia dignidad, HD, 1080, la puta madre. Esas cámaras son la verga. Podrías tomar fotos que capturarían hasta los sentimientos. Sentimientos de árboles, de arbustos, de montañas congeladas, de aves que cantan mejor que los “artistas del pueblo”, hasta los sentimientos de las cacas. Por eso la quiero, para poder capturarme a mí mismo en mi sentido de caca ególatra, amo ser una caca. Lástima que esas cámaras son muy caras, y sólo podría comprarlas en tiendas que le brindan “crédito” al pueblo, la...

"¡Estrofas, versos y corchetes! Hoy soñé contigo" Era un día soleado, casi como si fuera por aquellas fechas de marzo-abril; Te vi por ahí cerca del 14 del mes 2 O por año nuevo O por navidad  O por el verano Semana santa O mi cumpleaños no importa el día Importaba tu sonrisa Era algo borroso, te vi frente a mí, el sol brillaba en tu espalda y tus manos estaban frías, tal vez era de mañana, vi tu dientes con tus brackets (una columna de fierro sobre ya tus perfectos dientes, generaban más perfección) y te vi con tu suéter de mezclilla, tus espinillas adornaban tus cachetes, y tu labial adornaba mi desdicha. Andamos un buen rato, no recuerdo ni una palabra, fue como una de esas películas mudas del cine antiguo, te recuerdo llevándome hacia algún o ningún lugar, casi no quería caminar; Fuimos al mar Fuimos a marte Fuimos por nieve Fuimos por uvas Para acostarnos,  Para comerlas y ver el cielo,  desde el pasto, pasto,  pasto amaril...

Te regalaré un ramo de flores, flores que no tengan un valor monetario, flores que me encuentre por la calle, las arrancaré de jardines ajenos y armaré un ramo, no serán flores caras, pero apuesto que valdrán más que los collares de oro en aquella vitrina que nunca pude regalarte, las recogeré de camino al panteón y las dejaré sobre tu lápida, morirán pronto, definitivamente , pero su imagen perdurará, en una fotografía que no será digital, una que no se guarde en una formato JPEG con una resolución de 12 MP que quede en el olvido al formatear, una que se guarde en mi cabeza con una resolución de mi vista imperfecta y una duración de toda una vida. No hablemos de tu muerte. Hablemos de unos días antes, aprovechemos que aún no llego al panteón.

Sólo sé que era un día a finales de noviembre. Sábado, tal vez. Sólo sé que ese día me enfermaba estar en casa. Y es que es terrible estar en un lugar así, a veces estamos mal, y a veces estamos fatal. Respirar el aliento de mi familia encerrado en las habitaciones y en la sala me hacían querer vomitar, tragarme los ruidos de sus gritos y sus voces me enfermaba más. Iba conmigo una playera ya muy vieja, una mochila, un cuaderno, audífonos, una cajetilla de cigarros acompañada de cerillos de mala calidad, mi viejo pie y mis viejos tenis, que siempre hacían un buen equipo. Era temprano aún, salí de casa al rededor de eso de las 2 p.m. y no tenía nada que hacer, más que perder el tiempo, no era problema, lo sabía hacer muy bien. Recuerdo un lugar magnífico, bancas de madera y señoras platicando bebiendo café, café eran las bancas y amarilla la luz del sol que llegaba por mi frente acompañada del viento olor al tabaco de un anciano que no tenía nada mejor que hacer más que joder, ...

Hablemos del amor.  El amor: Sentimiento intenso de atracción emocional y sexual que se tiene hacia una persona con la que se desea compartir una vida en común. Una completa mierda. El amor te jode la vida, eso es cierto, pero ese es el final del amor. He conocido a tipos que son felices sin conocer siquiera el amor. Conclusión: La felicidad no se haya sólo en el amor, el amor no lo es todo en esta vida. La felicidad se puede hallar en distintos lugares, en las cuerdas de una linda guitarra afinada, en el límpido papel de aquel que ama dibujar, el amor está en un lápiz de punta fina, el amor está en un acorde musical, el amor está en una botella de whisky o al fondo del mar, escondida en un cofre de madera fina, un poco podrida, la felicidad y el amor sí están también en el dinero, en el sexo y en la masturbación.